第174章 全宇宙最强大脑

　　中城高中的期末考场，安静得能听见墙上挂钟齿轮咬合的声音。

　　阳光从百叶窗缝隙里挤进来，在地板上画出一道道平行的光栅。空气里弥漫着铅笔木屑和橡皮碎屑的味道，还有几十个学生后背渗出的薄汗。

　　哈林顿老师坐在讲台正中央。

　　这个平时在课堂上温吞得像只树懒的中年男人，一到监考就换了副面孔。他的视线以固定频率扫过每一排座位，从左到右，再从右到左，精确得像安装在银行金库门口的红外摄像头。

　　物理卷子发下来的第三分钟，前排就有人开始抖腿。

　　里昂低头看了一眼自己的试卷。

　　牛顿力学、电磁感应、光的波粒二象性。对于一个脑子里装着加尔文星全套知识库的人来说，这份卷子的难度大概等同于让博尔特去参加幼儿园的爬行比赛。

　　他提笔，开始匀速填写。

　　前座传来一阵极其细微的骚动。

　　艾米莉的后背绷得很紧。她的肩胛骨在校服布料下面微微隆起，左手死死按着卷子边缘，右手握笔的姿势已经从“书写”变成了“握刀”。

　　里昂不用看也能猜到她现在的表情——眉头拧成麻花，嘴唇抿成一条线，瞳孔在选择题的四个选项之间来回弹跳，每一个都看着眼熟，每一个都不敢选。

　　一团纸球从前方飞来。

　　弹道极低，贴着桌面滑行，最后精准地停在里昂的右手边。

　　里昂用课本挡住视线，单手展开纸团。

　　字迹潦草，还带着被汗浸湿的褶皱。

　　【救命！第14题到第22题全是天书你亲爱的女朋友要死在这张卷子上了！】

　　末尾画了一个哭脸。眼泪画了六滴。

　　里昂把纸团攥进掌心，抬头扫了一圈考场。

　　哈林顿正站起身，沿着第三排的过道往这边走。皮鞋踩在地板上，每一步都带着监考老师特有的威慑节奏。

　　里昂举起手。

　　“老师，我去一趟洗手间。”

　　哈林顿停下脚步，从眼镜上方看了他一眼。那种眼神的意思很明确——期末考试期间上厕所，你最好真的是膀胱出了问题。

　　“五分钟。”

　　里昂起身，把试卷翻扣在桌面上。经过艾米莉座位的时候，他的手指在她椅背上极轻地敲了两下。

　　艾米莉的肩膀松了一点点。

　　走廊空无一人。里昂推开男厕所的门，确认三个隔间全部无人后，反手把门锁上。

　　里昂走出考场，反手锁上洗手间隔间的门。

　　他低头看着手腕上那块散发着微弱绿光的Omnitrix，手指熟练地拨动表盘。

　　选定目标。

　　按下。

　　一团刺眼的绿光在狭窄的空间内一闪而逝。

　　原本属于里昂的视野瞬间被拉高、放大。

　　瓷砖间的缝隙变成了深不见底的峡谷。

　　洗手台边缘堆积的水渍，在此时的里昂眼里，宛如一片平静的湖泊。

　　他现在只有巴掌大，皮肤翠绿，脑袋却硕大无比，那是属于加尔文星人的天才象征。

　　里昂感受着大脑内疯狂跳动的神经突触。

　　这种感觉很奇妙，原本复杂的物理方程此时自动排列组合，甚至自动衍生出了三种的优化推导方式。

　　“杀鸡用牛刀，大概就是这种感觉。”

　　里昂嘀咕了一声，声音细小如蚊呐。

　　考场的后门上方有一条通风管道。小奇兵从格栅缝隙里钻进去，视野一下子打开了——整个教室的俯瞰图铺在眼前。

　　四十二个埋头答题的脑袋。

　　哈林顿正站在第五排尽头，背对着前方。

　　小奇兵沿着墙壁的踢脚线往下爬。速度极快，身形极小，在课桌腿和书包的阴影之间穿行，没有发出任何声响。

　　三排。靠窗。第二个座位。

　　抽屉底部有一层薄薄的灰尘，还有半块吃了一半的能量棒和两支没盖笔帽的记号笔。小奇兵蹲在角落里，用腿拨开那些碍事的杂物，给自己清出了一小块工作区域。

　　它往上看了一眼。

　　抽屉的缝隙里，能看到艾米莉的下巴和她咬着的笔杆。

　　三十秒后，一张试卷的下半部分被悄悄塞进了抽屉。

　　小奇兵扫了一眼题目。

　　牛顿第三定律的应用。电磁感应的楞次定律推导。光电效应的逸出功计算。

　　对于一颗能在三秒内推演完整个银河系引力模型的大脑来说，这些题目的难度约等于——

　　等于零。

　　答案在它的神经突触里同步生成。全部。一次性。连草稿都不需要。

　　问题出在下一步。

　　小奇兵伸出两条前腿，试图抱起抽屉里那支人类尺寸的圆珠笔。

　　笔杆的直径是它腰围的两倍。重量——按照它目前的体型换算——大概相当于一个成年人类扛起一根电线杆。

　　它把笔杆架在肩膀上，六条腿弓起来，使劲往前推。

　　笔尖在试卷上划出一道歪歪扭扭的墨线。

　　不行。这个角度写出来的字会像心电图。

　　小奇兵调整策略。它把笔杆竖起来，用两条前腿抱住笔身中段，后面四条腿撑地当支架，整个身体变成了一台微型起重机。

　　笔尖落在第14题的答题区域。

　　A。

　　一个字母写完，小奇兵已经喘了三口气。

　　它低头看了看自己那颗占据身体三分之二的巨大脑袋，又看了看手里这支该死的笔，产生了一种深刻的存在主义危机——

　　全宇宙最聪明的大脑，此刻最大的敌人不是量子纠缠，不是暗物质方程，是一支零售价两毛五的塑料圆珠笔。

　　它咬着牙继续干。

　　第15题。第16题。每写一个字母都要重新调整站位，每画一条横线都要把笔杆扛起来挪动半个身位。

　　抽屉外面，艾米莉的膝盖在轻轻抖。她低头假装在翻找橡皮，余光扫进抽屉——

　　一个绿色的小东西正把圆珠笔扛在肩膀上，像个搬砖的民工，嘿咻嘿咻地在她的试卷上艰难移动。

　　艾米莉差点笑出声。她赶紧咬住嘴唇，把脸埋进胳膊里，肩膀在剧烈颤抖。

　　从外面看，这是一个被物理题逼到崩溃的可怜女生。

　　隔着两条过道。

　　彼得·帕克正在第18题的受力分析图上画箭头。蜘蛛感应让他对周围环境的感知力远超常人，所以当艾米莉的抽屉里闪过一道极其微弱的绿光时，他的余光自动捕捉到了。

　　他偏过头，眯起眼。

　　抽屉缝隙里。一颗绿色的、不成比例的大脑袋正在上下起伏。

　　彼得的嘴慢慢张开。

　　越张越大。

　　他的大脑花了整整两秒钟来处理这个画面——他弟弟，变成了一个巴掌大的外星人，蹲在女朋友的抽屉里，帮她写期末考试的物理卷子。

　　这个画面的荒谬程度，已经超出了蜘蛛感应的预警范畴。

　　“帕克！”

　　哈林顿的声音从讲台方向劈过来。

　　彼得浑身一激灵，脑袋猛地转回来。哈林顿正盯着他，眼神里写满了“你在看什么”的审讯意味。

　　彼得张着的嘴来不及合上，只能临时改装成一个巨大的、夸张到变形的哈欠。

　　“啊——哈——”

　　他甚至配合地伸了个懒腰，把整个上半身往后仰，仰到椅背发出吱嘎的惨叫。

　　哈林顿的眉毛拧了一下，但没有追究。他转身继续巡视。

　　彼得把脸埋进试卷里，耳根烫得能煎鸡蛋。

　　他在心里给里昂记了一笔。一笔很粗很粗的账。

　　抽屉里的工程还在继续。

　　小奇兵写到第20题的时候，圆珠笔的油墨开始断断续续。它不得不把笔尖在试卷空白处来回蹭了十几下，才重新出墨。

　　第21题。计算题。需要写三行公式。

　　小奇兵把笔杆横过来，用身体当尺子，画了一条直线。然后重新竖起笔，一个数字一个数字地往上填。

　　汗——如果加尔文星人能出汗的话——已经把它的额头打湿了。

　　第22题。最后一道。

　　答案写完的那一刻，小奇兵把圆珠笔往旁边一扔，笔杆砸在抽屉底板上发出一声闷响。它整个身体瘫在试卷边缘，六条腿朝天，大口喘气。

　　一根手指伸进了抽屉。

　　艾米莉的食指，指甲上还涂着淡粉色的甲油。

　　那根手指精准地戳在了小奇兵那颗硕大的脑袋顶上。轻轻按了一下。又按了一下。

　　小奇兵没好气地一巴掌拍开她的手指。

　　力道约等于一只蚂蚁踢了大象一脚。

　　它翻了个白眼——以加尔文星人的面部结构来说，这个白眼翻得相当有水准——然后从抽屉缝隙里钻出去，沿着原路返回。

　　两分钟后。

　　里昂甩着手上的水珠走回考场。

　　他在自己的座位上坐下，拿起笔，继续填写那张对他来说毫无难度的试卷。表情平静，呼吸均匀，校服领口整整齐齐，看不出任何刚刚在厕所里变成外星生物的痕迹。

　　前座的艾米莉把试卷从抽屉里抽出来，摊在桌面上。

　　满分答案。字迹歪歪扭扭，像是一个刚学会写字的幼儿园小朋友的作品。但每一个字母、每一个数字、每一道公式，都精确到了小数点后第三位。

　　她低下头，用课本挡住脸，无声地笑了很久。

　　隔着两条过道，彼得·帕克盯着自己试卷上第18题的受力分析图，陷入了深深的自我怀疑。

　　考试结束的铃声炸响。

　　整个考场像被掀开盖子的高压锅，哀嚎声、欢呼声、骂娘声此起彼伏。艾米莉转过身，冲里昂比了个大拇指，眼睛弯成两道月牙。