第107章 一张比“耶”的照片

　　三曲翼大楼，顶层。

　　这里是世界安全理事会的权力中枢，却安静得像座坟墓。

　　阳光穿透防弹玻璃，把亚历山大·皮尔斯的影子拉得很长。空气里没有硝烟，只有现磨蓝山咖啡的酸苦味，混杂着古巴雪茄燃烧后的余烬。

　　不像特务机构，倒像华尔街吸血鬼的交易所。

　　“尼克。”

　　皮尔斯绕过红木办公桌，张开双臂。

　　拥抱很用力。

　　像是在拥抱失散多年的兄弟，又像是蟒蛇在评估猎物的肋骨硬度。

　　“七十年了。”皮尔斯松开手，拍打弗瑞的肩膀，笑容能融化格陵兰岛的坚冰，“总统的嘉奖令已经在路上了。连那个只会挑刺的军事委员会，这次都闭上了嘴。”

　　弗瑞站在原地，那只独眼平静地看着这位老朋友。他没穿那件像乌鸦翅膀一样的皮风衣。，而是换了一身略显正式的西装，这让他看起来少了几分杀气，多了几分官僚气息。

　　“运气而已。”弗瑞说。

　　“运气也是实力。”

　　皮尔斯转身，从酒柜取出一瓶没有标签的威士忌。

　　玻璃杯碰撞，声音清脆。

　　“至于朗姆洛……真遗憾。我看了报告。商业间谍？受雇于某个不知名的恐怖组织？”皮尔斯把酒杯递给弗瑞，语气里带着恰到好处的痛心，“他是个人才，我甚至一度想把他提拔到行动队副指挥的位置。没想到，为了钱，人真的什么都干得出来。”

　　语气痛心疾首，仿佛朗姆洛是他最得意的门生。

　　这就是皮尔斯。

　　他从不为死人辩护，只榨干死人的剩余价值。

　　先把朗姆洛定性为“贪财”，就彻底切断了与九头蛇的联系。

　　弗瑞接过酒杯，晃了晃，没喝。“审查委员会已经在查他的海外账户了。目前发现了几笔来自开曼群岛的汇款，数额不小。”

　　“查。彻查。”皮尔斯抿了一口酒，眉头微皱，“神盾局不需要这种蛀虫。不过尼克，有件事我很好奇。”

　　来了。

　　弗瑞握着酒杯的手指没有任何变化。

　　“你是怎么知道的？”

　　皮尔斯靠在桌沿，目光透过金丝眼镜，像手术刀一样切在弗瑞脸上。

　　“临时更换坐标，启用那支早就该进养老院的‘咆哮突击队’后勤组……这不合规矩。如果没有这些违规操作，队长现在已经被朗姆洛那个‘间谍’卖给恐怖分子了。”

　　空气似乎凝固了一秒。

　　皮尔斯在笑，但那双眼睛里没有笑意。他在审视，像一条毒蛇在审视猎物的破绽。

　　弗瑞耸了耸肩，举起酒杯抿了一口。“你知道我的，亚历山大。我是个多疑的人。那天早上刷牙的时候，我的左眼皮一直在跳。在这个行当里，直觉有时候比情报更可靠。”

　　“直觉？”皮尔斯挑眉。

　　“对，直觉。”弗瑞指了指自己的眼罩，“再加上朗姆洛最近换了一块百达翡丽，而他的工资单显然支撑不起这种消费。我就留了个心眼。”

　　皮尔斯盯着弗瑞。

　　一秒。

　　两秒。

　　三秒。

　　“哈！”

　　皮尔斯大笑，笑声震得杯中酒液微微晃动。

　　“百达翡丽！这确实是个破绽。”他摇头，仿佛听到了世界上最好笑的笑话，“尼克，你还是那个老混蛋。你的多疑救了神盾局。”

　　“为了和平。”弗瑞举杯。

　　“为了和平。”皮尔斯碰杯。

　　两个世界上最危险的特工头子，在阳光明媚的办公室里，喝着昂贵的威士忌，互相说着连标点符号都不信的鬼话。

　　……

　　十分钟后。

　　厚重的橡木门合上。

　　皮尔斯脸上的笑容，像被橡皮擦瞬间抹去。

　　他把那杯昂贵的威士忌直接泼进了盆栽。酒精烧灼着娇贵的根系，发出细微的滋滋声。

　　“百达翡丽？”

　　皮尔斯冷笑。

　　弗瑞确实多疑，但他不是神仙。朗姆洛是九头蛇精心培养的利刃，潜伏了这么多年都没露馅，怎么可能因为一块手表就暴露？更何况，那块表是仿品，朗姆洛是为了掩人耳目才戴的。

　　弗瑞在撒谎。

　　弗瑞在撒谎。

　　不仅撒谎，而且是有备而来。

　　这种精准的预判，甚至动用了几十年前的“老伙计”协议，说明弗瑞不仅知道内部有鬼，甚至预判了鬼的行动路线。

　　有人在给他支招。

　　皮尔斯坐回椅子上，手指在桌面上敲击出一串复杂的节奏。

　　“西特维尔。”他对着空气说道。

　　几秒钟后，那个光头特工推门而入，额头上渗着细密的汗珠。“长官？”

　　“朗姆洛在监狱的情况怎么样？”

　　“刚进去不到两小时，据说……据说他在审讯室里什么都没说，只是不停地笑。”西特维尔咽了口唾沫，“弗瑞亲自审讯。”

　　“让他闭嘴。”皮尔斯的声音很轻，像是在谈论天气，“做得干净点。既然是‘商业间谍’，那就让他死于‘分赃不均的仇杀’。监狱里这种事很常见。”

　　“是。”

　　“还有。”

　　皮尔斯点亮了桌面的全息投影，“帮我调一份档案。我要看尼克·弗瑞最近一个月所有的非官方接触记录。哪怕他去买甜甜圈，我也要知道店员叫什么。”

　　屏幕上数据流飞速划过。

　　神盾局的监控系统本就是九头蛇建立的，这简直是最大的黑色幽默。皮尔斯拥有比弗瑞更高的权限——当然，是隐藏权限。

　　一条条记录被筛选出来。

　　大部分都很正常。弗瑞的生活枯燥得像个苦行僧，除了工作就是安全屋。

　　直到一份被标记为“Level 10”的加密文档跳了出来。

　　那是关于新墨西哥州事件的补充报告。

　　本该呈送安全理事会的绝密文件，被弗瑞私自扣下了，甚至加了三层量子加密锁。

　　“有点意思。”

　　皮尔斯输入了一串长达32位的解密密钥。那是佐拉博士留下的算法后门。

　　屏幕闪烁，文档强制弹开。

　　首先映入眼帘的，是一张高清照片。

　　背景是新墨西哥州的废墟。那个被称为“毁灭者”的阿斯加德杀人机器，此刻像废铁一样躺在坑里。

　　废铁旁，站着两个人。

　　一个是金发大汉，拿着锤子，笑得像个地主家的傻儿子。

　　另一个，是个少年。

　　穿着普通的灰色卫衣，大概高中生年纪。他一只手搭在雷神的肩膀上，正对着镜头，比了一个极其嚣张的“耶”。

　　那种笑容，灿烂得有些欠揍。

　　照片下面附带着一行简短的备注：

　　【目标代号：暂无。姓名：里昂·帕克。身份：皇后区中学生/超能力者。危险等级：较低（可以和平相处）。注：此人似乎知晓大量机密。】

　　皮尔斯的手指停在了那个名字上。

　　“里昂·帕克……”

　　他咀嚼着这个名字，像是在咀嚼一块嚼不烂的牛筋。

　　这孩子看起来太普通了。丢进纽约的人堆里，你根本找不出他。但就是这么个普通的高中生，却出现在了雷神的战场上，而且跟那个高傲的外星王子勾肩搭背。

　　更重要的是，弗瑞把他藏起来了。

　　弗瑞从不藏废物。他藏起来的，要么是王炸，要么是核弹。

　　“这就是你的底牌吗，尼克？”

　　皮尔斯靠在椅背上，嘴角重新浮现出那种令人不寒而栗的微笑。

　　“西特维尔，别查弗瑞了。给我查这个孩子。”皮尔斯指着屏幕上那个比“耶”的少年，“我要知道他从小到大每一场考试的成绩，每一次去医院的记录，甚至他喜欢吃什么口味的披萨。”

　　“如果他是个威胁……”西特维尔试探着问。

　　“威胁？”皮尔斯摇了摇头，眼神变得深邃，“不，贾斯帕。在这个行当里，没有绝对的敌人。只要价码合适，每个人都是九头蛇的朋友。”

　　他拿起桌上的笔，在那张照片上画了个圈。

　　红色的墨水圈住了那个“耶”，像是一个血色的准星。

　　“如果不能成为朋友……”

　　咔嚓。

　　钢笔在他手中折断，墨水染黑了他的指尖。

　　……

　　纽约，神盾局安全屋。

　　为了让那位沉睡七十年的老兵平稳接受现实，这里被改造成了完美的1940年代病房。

　　墙纸是老旧的碎花纹，窗台摆着有些枯萎的雏菊。

　　空气里弥漫着消毒水和老式木家具的霉味。

　　床头柜上，笨重的电子管收音机正在工作。

　　“……道奇队的击球手再次站上了本垒！观众们沸腾了！这是第九局下半场……”

　　解说员激动的声音伴随电流杂音回荡。

　　病床上，金发男人静静躺着。

　　超级士兵血清让他即使在冰封中也保持着巅峰状态，肌肉线条如希腊雕塑般完美。

　　突然。

　　那双紧闭七十年的眼睛，猛地睁开。

　　湛蓝，清澈，却带着野兽般的警惕。

　　史蒂夫·罗杰斯坐起身。

　　动作快得惊人，身上的监测仪器被扯断，警报声大作。

　　他环顾四周。

　　老式窗帘，老式收音机，甚至冲进来的护士都穿着40年代的制服。

　　“长官？请您躺下！”女特工惊慌失措，“您刚醒，身体还需要……”

　　史蒂夫没有理会。

　　他赤着脚踩在地板上，侧耳倾听。

　　不是收音机里的欢呼。

　　而是那种极其细微的、属于现代工业文明的底噪。

　　那是空调压缩机的嗡鸣，是远处高架桥上车流的震动，是这个时代特有的声音。

　　更重要的是，那场球赛。

　　1941年5月。

　　他记得清清楚楚。那天他买了两张票，想请佩吉去看，结果因为布鲁克林的征兵体检耽误了。

　　他是在征兵站门口的广播里听完这场比赛的。

　　有人在用他的遗憾，编织一个拙劣的谎言。

　　“这场比赛。”

　　史蒂夫指着收音机，声音沙哑，却透着寒意。

　　“我听过。”

　　女特工脸色惨白。

　　下一秒，两个全副武装的卫兵冲了进来。

　　“长官，请配合治疗！”

　　史蒂夫眼神一凛。

　　没有废话。

　　他甚至没有用盾牌。仅仅是一个侧身撞击，两名特工就像保龄球瓶一样飞了出去，砸穿了伪装成墙壁的布景板。

　　轰！

　　木板碎裂。

　　露出了外面真实的、冰冷的钢铁走廊，以及那些穿着黑色战术服、手持电击枪的现代士兵。

　　闪烁的LED灯带，电子门锁的红光，还有特工们手里的通讯器。

　　史蒂夫站在破碎的“1940年”与冰冷的“2012年”交界处。

　　他喘着粗气，看着这个陌生的钢铁世界。

　　战争结束了。

　　但他好像输掉了除战争以外的一切。