第43章 凡人的热巧，胜过阿斯加德的蜜酒

　　审讯室里很安静。

　　只有头顶那盏老旧的日光灯，偶尔发出电流流过的滋滋声。

　　埃里克·塞尔维格博士坐在冷硬的金属椅上，双手绞在一起。

　　他不停地用余光去瞥对面的特工，额角的汗水顺着皱纹滑落，滴在领口。

　　那是冷汗。

　　桌子对面，科尔森手里捏着那张刚做好的假驾照。

　　“唐纳德·布莱克。”

　　科尔森的声音很轻，却像一把锤子敲在塞尔维格的心口。

　　“是的……是的。”塞尔维格博士声音发干，拼命点头，“他是名医生。非常优秀的医生，只是……最近遭遇了一些不幸。”

　　科尔森抬起眼皮。

　　那目光并不锐利，反而平静得让人发慌。

　　“不幸？”

　　“呃……对。”塞尔维格咽了口唾沫，硬着头皮编织那个蹩脚的谎言，“事故。手受了伤，无法行医，然后……酗酒。严重的酗酒。”

　　“酗酒。”科尔森指了指单向玻璃后的那个房间。

　　房间里，那个金发男人像座坍塌的山峰，静静地坐着。

　　他身上没有酒气。

　　只有暴雨冲刷后的泥土腥味，以及一种令人心悸的死寂。

　　“还有类固醇！”塞尔维格提高了音量，试图增加说服力，“为了恢复身材，他滥用了药物！这导致他情绪失控，产生幻觉，以为自己是……某种神话人物。”

　　科尔森没有说话。

　　他只是伸出手指，轻轻弹了一下那张驾照。

　　啪。

　　这一声轻响，让塞尔维格浑身一颤。

　　“博士。”

　　科尔森将驾照推了回去，指尖压在那个边缘毛糙的照片上。

　　“这张证件的塑封层还是热的。而且，纽约州的驾照防伪水印，不是用荧光笔画上去的。”

　　塞尔维格的脸瞬间灰败下去。

　　完了。

　　不仅救不了索尔，自己这把老骨头恐怕也要交代在这里。

　　就在这令人窒息的沉默中。

　　科尔森的耳麦里，传来了一声叹息。

　　那叹息声很轻，带着一种看透结局的萧索。

　　“放了他吧，菲尔。”

　　里昂靠在单向玻璃的另一侧，目光穿过镜面，落在那个颓废的男人身上。

　　他没有笑。

　　眼底那抹绿芒早已隐去，只剩下如同深潭般的平静。

　　“如果你把他关在这里，他真的会疯。”里昂低声说道，“笼子关不住神，但能逼死人。”

　　科尔森的手指顿住了。

　　“我们需要他在外面。”里昂转过身，背靠着玻璃，不再看那一幕，“只有在凡人的泥潭里打滚，他才能洗掉那身傲慢。那是他必须经历的修行。”

　　“哪怕这很残忍。”

　　科尔森沉默了片刻。

　　他收回手，脸上切换成那副标准的、温和的职业笑容。

　　“考虑到唐纳德先生并没有造成实质伤害，且确实存在精神困扰。”

　　科尔森站起身，整理了一下西装，“神盾局决定不予起诉。带他走吧，博士。”

　　塞尔维格猛地抬头，难以置信地张大了嘴。

　　“真的？我是说……谢谢！非常感谢！”

　　他慌乱地抓起那张假证件，像是抓住了救命稻草，跌跌撞撞地冲向隔壁房间。

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　　几分钟后。

　　雨停了。

　　但空气中依然弥漫着湿冷的雾气。

　　基地大门缓缓打开，那辆破旧的旅行车像只受伤的甲虫，停在路边。

　　索尔走了出来。

　　他走得很慢。

　　每一步都像是踩在棉花上，虚浮，无力。

　　那个曾在阿斯加德金殿上高举酒杯、不可一世的雷神，死在了那个泥坑里。

　　现在活着的，只是一个叫唐纳德·布莱克的凡人。

　　他穿着不合身的T恤，金发凌乱地贴在头皮上，眼神空洞地望着虚空。

　　“走吧，孩子，你还好吗。”塞尔维格拉住他的手臂，语气中带着一丝小心翼翼，“简还在等你。”

　　索尔木然地转过头，看着塞尔维格。

　　“不。”他的声音沙哑，像是喉咙里塞满了沙砾，”好不起来了。”

　　“简·福斯特小姐？”

　　一道声音从阴影中传来。

　　里昂提着一个银色金属箱，站在路灯下。

　　昏黄的灯光打在他身上，将他的影子拉得很长，显得有些孤寂。

　　“你是谁？”简警惕地挡在设备前，“如果是神盾局的人，我不觉得我们还有什么好谈的。”

　　“别误会。”里昂抬手，将那个金属箱轻轻抛了过去。

　　简下意识地接住，入手一沉。她惊讶地低头，看到箱子侧面贴着的标签——那是她被没收的核心数据硬盘，还有那本记录了她毕生心血的笔记本。

　　“这是……”简猛地抬头，难以置信地看着里昂。

　　“你们的研究资料，还有部分被扣押的设备。”里昂指了指旁边堆放的几个箱子，“我‘说服’了他们归还。毕竟，科学不该被政治绑架。拿回去吧，继续你们的研究。”

　　“为什么？”简紧紧抱着箱子，眼中满是疑惑。在这个绝望的夜晚，这简直像是某种不真实的仁慈。。

　　里昂的目光越过简，落在了索尔身上。

　　那个大个子正靠在车门上，像是一具被抽干灵魂的躯壳。

　　“就当是给那场诗歌剧的门票钱。”

　　里昂的声音低沉下来，没有嘲讽，只有一种淡淡的惋惜，“虽然结局不太完美，但那种撞向南墙也不回头的勇气……很像个战士。”

　　索尔似乎听到了“战士”这个词。

　　他迟钝地抬起头。

　　那双灰暗的眸子在看到里昂时，微微波动了一下。

　　他认得这张脸。

　　那个在餐馆里教训他，又给了他车钥匙的人。

　　“是你。”索尔低声说道。

　　里昂点点头，目光中带着某种索尔看不懂的深意，“车技不错，虽然那辆皮卡没救了。”

　　塞尔维格：“……”

　　没有责备。

　　没有索赔。

　　就像是在陈述一个既定的事实。

　　“行了，走吧。”里昂摆了摆手，转身走向黑暗，“趁雨还没再下起来。”

　　简深深看了一眼这个神秘少年的背影，拉开车门：“上车！快！”

　　引擎轰鸣。

　　旅行车载着那个失落的神明，消失在荒原的尽头。

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　　半小时后。

　　“星尘”汽车旅馆。

　　门口的招牌坏了一半，“STAR”变成了“TAR”（焦油），倒是很符合这里咖啡的味道。

　　帕克一家坐在靠窗的位置。

　　梅正在摆弄她的相机，本正在切一块牛排。

　　里昂坐在对面，看着窗外玻璃上的水珠发呆。

　　叮铃铃。

　　风铃响了。

　　一群人推门而入。

　　达西走在前面，简扶着索尔，塞尔维格跟在最后。

　　他们选了角落最昏暗的一张桌子。

　　气氛压抑得可怕。

　　索尔瘫坐在椅子上，双眼直勾勾地盯着桌面上的一块油渍。服务员端来了水，他没动。达西递给他菜单，他也没接。

　　他就像是个被世界遗弃的孤儿，浑身散发着一种令人心碎的颓丧。

　　“嘿，那不是那个大个子吗？”

　　本停下了手中的刀叉，有些惊讶地压低声音，“那个在五金店想买马的小伙子。”

　　梅也放下了相机。

　　她看着索尔，眼中流露出一丝母亲特有的关切：“上帝啊，他看起来像是刚刚失去了全世界。那孩子怎么了？”

　　“大概是发现有些东西，真的不是靠发脾气就能拿回来的。”

　　里昂轻声说道，手指摩挲着杯壁。

　　本皱起眉头。

　　他是个修了一辈子车的老头。

　　见过无数抛锚的引擎，也见过无数在生活面前抛锚的人。

　　他看到简试图跟索尔说话，但索尔毫无反应。他看到那个老头博士在数落索尔，索尔依旧像个聋子。

　　那种眼神。

　　本太熟悉了。

　　那是人在意识到自己一无是处、被彻底否定时的眼神。

　　“这不行。”

　　本放下了刀叉，拿餐巾擦了擦嘴。

　　“我不喜欢看年轻人露出这种眼神。”本的声音很温和，却带着一股不容置疑的坚定，“这会让我想起彼得小时候……那些觉得自己搞砸了一切的时候。”

　　“爸。”

　　里昂按住了本的手臂，轻声道，“有些跟头必须自己栽。你现在过去讲道理，他听不进去的。”

　　“我没打算讲道理。”

　　本拍了拍里昂的手背，那双粗糙的大手带着令人安心的温度。

　　“我只是觉得，这孩子现在需要的不是道理，也不是指责。”

　　本站起身，端起自己那盘还没怎么动的炸洋葱圈，又叫服务员拿了一大杯热气腾腾的热巧克力。

　　“他需要知道，就算搞砸了一切，也还有口热饭吃。”

　　里昂看着父亲宽厚的背影，原本想要阻拦的手慢慢放下了。

　　他嘴角勾起一抹无奈却温暖的笑意。

　　这就是本·帕克。

　　哪怕是在神明陨落的剧本里，他依然是那个会给迷路者指路、给饿肚子的人递面包的普通老头。

　　奥丁教会了索尔什么是王者的威严。

　　而本·帕克，或许能教会他什么是凡人的温情。

　　不远处，本把盘子放在索尔面前。

　　“嘿，大个子。”

　　本的声音不大，没有居高临下的说教，只有像对待自家晚辈一样的随意，“我看你们还没点餐。这家的洋葱圈炸得有点老，但热巧克力不错。”

　　索尔慢慢抬起头。

　　视线穿过朦胧的水雾，他看到了本·帕克那张布满皱纹的脸。

　　那双眼睛里，没有对他这个“疯子”的嘲笑，没有对他这个“失败者”的轻视。

　　也没有像奥丁那样严厉的审视。

　　只有纯粹的、毫无所求的善意。

　　就像是一个父亲，看着自己在外面受了委屈回家的傻儿子。

　　“喝点吧。”

　　本把热巧克力往他手边推了推，语气温吞，“不管天大的事，填饱肚子再说。身子暖了，心就不慌了。”

　　索尔怔住了。

　　他在阿斯加德，听惯了父王的训斥，听惯了臣民的赞颂。

　　那是荣耀，也是重担。

　　但从未有人用这种语气跟他说过话。

　　不要求他坚强，不要求他英勇，甚至不要求他是谁。

　　只是怕他饿着。

　　索尔的喉咙剧烈滚动了一下。

　　那种被父王剥夺神力、被妙尔尼尔拒绝的彻骨寒意，似乎被眼前这杯廉价饮料冒出的热气，驱散了一丝。

　　他伸出颤抖的大手，捧住了那只粗糙的马克杯。

　　掌心传来的滚烫温度，让他鼻腔一阵发酸。

　　“谢谢。”

　　索尔低声说道，声音沙哑得厉害。

　　这是这位雷神降临地球以来，第一次低下他高傲的头颅。

　　不是因为屈服。

　　而是因为被凡人的温柔，击中了软肋。