第42章 神陨暴雨夜

　　新墨西哥州的荒原被暴雨浇透，天地间只剩下令人窒息的水声。

　　轰——！

　　金属扭曲的哀鸣撕裂雨幕。

　　那辆锈迹斑斑的皮卡像头瞎眼的犀牛，撞烂了外围铁丝网，车头冒着滚滚白烟，彻底趴了窝。

　　车门被人一脚踹飞，在泥水里滑出老远。

　　索尔从驾驶室跳了出来。

　　金发湿透，死死贴在头皮上。

　　那件廉价的格子衬衫被雨水浇得透亮，勾勒出下方夸张的肌肉线条。

　　“米德加德的守卫！”索尔抹了一把脸上的泥水，对着探照灯刺眼的光柱大吼，“退下！我不想伤害凡人！”

　　回应他的，是几束交错的手电光柱，以及特工们严阵以待的呵斥。

　　“站住！举起手来！”

　　索尔没有停步。

　　他甚至没有减速。

　　那一刻，他像是一枚注定要炸碎自己的炮弹，义无反顾地冲入人群。

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　　几百米外，房车顶端。

　　里昂撑着一把纯黑的大伞，静静地伫立在雨中。

　　表情肃穆，仿佛在看着一场宏大史诗的开篇。

　　雨水顺着伞骨汇聚成线，砸在他脚边的积水里。

　　他看着远处那个在泥泞中翻滚、搏斗的身影，眼神平静得像是一潭深不见底的湖水。

　　“长官。”

　　耳麦里传来鹰眼巴顿的声音，夹杂着电流的噪点，“这大个子太疯了。我的副官刚被他扔进了移动厕所……我能不能给他来一箭？麻醉剂量的。”

　　“不用。”

　　里昂的声音很轻，却穿透了嘈杂的雨声。

　　“让他进去。”

　　“可是……”

　　“克林特，你在看一个溺水的人求生。”里昂打断了他，“别打扰他最后的希望。”

　　巴顿沉默了。

　　他松开了拉满的弓弦。

　　战场中心。

　　索尔踹开了最后一道临时防护栏。

　　没有想象中的重兵把守，没有奥丁的毁灭者卫队。

　　只有一个被工业探照灯照得惨白的土坑。

　　坑边竖着一块还在滋滋冒火花的霓虹灯牌，红蓝光芒在雨幕中显得格外刺眼且荒诞。

　　【新墨西哥大力士挑战赛！拔起锤子，带走大奖！】

　　下方还有一行LED滚屏：今日挑战人数：42人。成功人数：0。当前奖池：2100美元。

　　甚至在入口处，还贴心地放了一个告示牌：【请有序排队，禁止插队，违者罚款50美元。】

　　这些字像是一记耳光，狠狠抽在阿斯加德王子的脸上。

　　索尔僵在原地。

　　巨大的荒谬感让他感到一阵眩晕。

　　父王的神器，阿斯加德的荣耀……就被人圈起来，当成了路边摊的把戏？

　　但很快，他的视线凝固了。

　　泥坑中央的岩石上，那个熟悉的身影静静躺在那里。

　　妙尔尼尔。

　　银灰色的锤身在雨水中泛着冷冽的光泽。

　　即便周围是如此滑稽的塑料布和霓虹灯，它依然散发着一种孤傲、沉重的气息。

　　那是他的半身。是他的一切。

　　“妙尔尼尔……”

　　索尔的声音在颤抖。

　　所有的愤怒、迷茫、屈辱，在这一刻都化作了几乎要炸开胸膛的狂喜。

　　只要拿回它。

　　只要握住那个手柄。

　　神力就会回归，雷霆将再次听从号令。他就能冲破这该死的雨幕，重返阿斯加德，向父王证明自己是对的！

　　索尔踉跄着冲下泥坡。

　　脚下一滑，他重重摔在泥水里，但他连滚带爬地站起来，根本顾不上擦掉糊住眼睛的泥浆。

　　他来到了锤子面前。

　　雨更大了。

　　雷声在云层中翻滚，似乎在为即将到来的神王回归奏响乐章。

　　房车顶上。

　　里昂握着伞柄的手指微微收紧。

　　“看着吧，科尔森。”

　　他低声说道，语气中带着一丝不易察觉的怜悯。

　　“这是名画诞生的前夜。”

　　坑底。

　　索尔深吸一口气，伸出满是泥污的右手。

　　当指尖触碰到那冰凉的皮革握柄时，一种久违的熟悉感传遍全身。

　　“老伙计。”

　　索尔咧开嘴，露出一个自信到极点的笑容，眼角却带着泪光。

　　“让你久等了。”

　　他握紧锤柄，手臂肌肉隆起，猛地向上一提——

　　这一提，足以撼动群山。

　　嗯？

　　锤子纹丝不动。

　　索尔脸上的笑容僵了一下。

　　也许是姿势不对。或者是手太滑了。

　　他换了只手，在裤子上用力擦了擦掌心的水，再次握住。

　　气沉丹田，大喝一声：

　　“起！”

　　妙尔尼尔就像是长在了这块石头上，甚至连一微米的晃动都没有。

　　它不仅仅是沉重。

　　它是在拒绝。

　　雨水顺着索尔的鼻尖滴落，混着冷汗。

　　那种冰冷的恐慌感，开始像毒蛇一样缠上他的心脏，一点点收紧。

　　“不……这不可能……”

　　索尔双手握住锤柄。

　　双脚死死蹬住岩石，鞋底在泥泞中划出深沟。

　　脖子上青筋暴起，喉咙里发出野兽濒死般的低吼。

　　“给我——起来！”

　　力量在宣泄。

　　指关节因为过度用力而惨白，指甲甚至崩裂出血。

　　但那把锤子，那个曾经伴随他征战九界、轻如鸿毛的伙伴，此刻却沉重得像是一颗死去的星球。

　　它在拒绝他。

　　那是奥丁的咒语。

　　是神格的否定。

　　“为什么……”

　　索尔松开手，难以置信地看着自己的掌心。

　　他不甘心。

　　他再次扑上去，用肩膀顶，用背扛，甚至像个无赖一样坐在泥水里用腿蹬。

　　没有任何反应。

　　周围一片死寂。

　　只有暴雨砸在身上的声音。

　　那些原本准备动手的特工们，此刻已经悄无声息地围了上来。

　　他们放下了枪。

　　没有人嘲笑，没有人攻击。

　　所有人只是静静地看着坑底那个发疯的男人。

　　那种眼神，不是在看一个小丑。

　　而是在看一场葬礼。

　　“我是索尔！我是奥丁之子！我是雷神”

　　索尔跪在泥水里，对着天空那厚重的乌云发出撕心裂肺的咆哮。

　　“为什么连你也背弃我？！”

　　“父亲！告诉我为什么”

　　轰隆！

　　天空划过一道刺目的闪电，照亮了索尔那张混杂着泥水、鲜血与泪水的脸。

　　那一刻。

　　那个不可一世的阿斯加德王子死了。

　　剩下的，只是一个被剥夺了一切、连自己是谁都不知道的可怜虫。

　　“结束了。”

　　里昂闭了闭眼，声音有些发涩，“科尔森，我不想要那五十美元了。”

　　耳机里是一阵长久的沉默。

　　“……我也并不想赢。”科尔森的声音有些低沉，“说实话，看到这一幕，我竟然有点难受。”

　　“难受是正常的。”

　　里昂看着坑底那个蜷缩成一团的身影，眼底闪过一丝深邃的绿芒。

　　“不把骨头打断，怎么长出新的？”

　　“不让他明白自己离了锤子其实什么都不是，他又怎么配得上那把锤子？”

　　“这是成长的必修课，菲尔。学费很贵，但他付得起。”

　　坑底。

　　索尔已经停止了嘶吼。

　　他像是个被抽走了灵魂的木偶，跪在妙尔尼尔面前，任由大雨冲刷。

　　科尔森撑着一把黑伞，踩着泥泞走了下去。

　　皮鞋陷进烂泥里，但他不在乎。

　　他走到索尔身边，把伞稍微倾斜。

　　黑色的伞面，遮住了打在索尔脸上的冰冷雨水。

　　索尔没有抬头。

　　甚至连眼珠都没动一下。

　　“结束了，大个子。”

　　科尔森语气平和，甚至带着一丝温柔，完全没有胜利者的傲慢。

　　“虽然你没买票，也没打破纪录，但你的表演……很震撼。”

　　两个特工上前，给索尔戴上了手铐。

　　咔嚓。

　　金属闭合的声音在雨中格外清晰。

　　索尔没有反抗。

　　这双手既然连锤子都举不起来，戴上手铐又有什么区别？

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　　神盾局临时基地，审讯室。

　　这里只有一张桌子，两把椅子，和一盏晃眼的台灯。

　　没有窗户，空气中弥漫着潮湿的味道。

　　索尔坐在椅子上，浑身湿透。

　　水珠顺着发梢滴在地板上，汇成一小滩浑浊的水渍。

　　门开了。

　　科尔森拿着一份文件走了进来，拉开椅子坐下。

　　他看着眼前这个男人。

　　那个在雨中如同狮子般咆哮的战士，现在只剩下一具空壳。

　　“这很简单。”

　　科尔森把文件摊开，语气尽量放缓，“你有受过军事训练的痕迹，这让我们的特工很没面子。告诉我你是谁，受雇于哪个组织，我们就让你吃点热乎东西。”

　　索尔依然低着头。

　　双眼无神地盯着桌面上的木纹，仿佛那里刻着他破碎的人生。

　　“名字。”科尔森敲了敲桌子。

　　沉默良久。

　　那个曾经高傲的声音，此刻沙哑得像是吞了一把碎玻璃。

　　“我是……”

　　索尔抬起头，眼中没有光，只有一片死灰。

　　“我是阿斯加德的王子。”

　　“我是雷神索尔。”

　　他说出这句话时，没有了往日的骄傲，反而像是在念一句刻在墓碑上的悼词。

　　隔着单向玻璃。

　　里昂靠在墙边，看着里面那个颓废的男人，轻轻摇了摇头。

　　玻璃倒映出他有些复杂的眼神。

　　“错了。”

　　里昂低声自语，声音只有自己能听见。

　　“现在的你，只是个叫索尔的凡人。”

　　他转过身，不再看那个曾经的神。

　　走廊的灯光拉长了他的影子，显得有些孤寂。

　　“等你什么时候明白这句话不是一种羞辱，而是一种荣耀的时候……”

　　里昂的脚步顿了一下。

　　“……那把锤子，才会重新为你而鸣。”