第443章 图索尔近卫

就在这时，街上传来急促的铃声。

　　不是普通马车铃，而是巡街警哨。

　　裁缝铺里的人同时转头。

　　窗外行人像被一只无形的手推开，纷纷退到街道两侧。

　　卖牡蛎汤的老妇赶紧把炉子往后拖，酒摊老板一脚踢开挡路的木桶，两个工人抓起没吃完的土豆，贴着墙站直。

　　马蹄声从雾里传来。

　　沉，齐，硬。

　　像一排铁锤敲在石板上。

　　一队骑兵从街口出现。

　　他们穿深红与黑色相间的骑装，肩甲擦得发亮，背后披着短斗篷。

　　每个人腰间都挂着骑枪，手里横持长枪，枪尖寒光在冬日薄阳下微微闪烁。

　　马匹高大，鼻孔喷着白气，蹄铁踩过水洼，溅起的泥点落到路边人的裤脚上，却没人敢动。

　　队伍中央，有一面图索尔家族旗帜。

　　铁灰底色，红色长枪贯穿荆棘。

　　罗德走到窗边，声音压低：“图索尔近卫队。”

　　西伦看着那支队伍。

　　骑士们没有刻意驱赶行人。

　　但他们前进本身就是驱赶。

　　一名挑货的小贩退得慢了些，扁担一端晃出半尺，挡在最外侧骑士马前。

　　那骑士连眼皮都没抬，长枪斜斜一拨，扁担断成两截，货筐翻倒，苹果滚了一地。

　　小贩脸色煞白，扑通跪下。

　　骑士仍旧向前。

　　马蹄踩碎了两个苹果，红白果肉溅在泥水里，像被碾烂的肉。

　　铺子里没人说话。

　　片刻后，那个吃土豆的工人隔着窗低骂：“狗娘养的。”

　　他声音极低。

　　但身旁的同伴仍旧一把捂住他的嘴。

　　“不要命了？那是图索尔近卫！”

　　另一个人颤声道：“听说他们从小泡药浴，骨头里都嵌了秘银粉，火铳打上去只留白印。”

　　“枪弹不入算什么。”酒摊老板缩在炉子后，“我听过一个老兵说，他们冲阵时能顶着炮火跑三十步。三十步啊，够把你的脑袋挑在枪尖上了。”

　　“那都是给贵族老爷卖命的怪物。”

　　“闭嘴！”

　　议论声像地沟里的水，压得低，却到处都在流。

　　西伦的目光落在其中一名骑士身上。

　　那人比其他骑士年长，脸颊有一道斜疤，骑在马上时背脊笔直，手指搭着长枪，呼吸平稳到近乎没有起伏。

　　队伍经过裁缝铺前，他似乎察觉到什么，侧眸朝窗内看了一眼。

　　两人的视线隔着玻璃短暂相触。

　　骑士没有停。

　　西伦也没有移开目光。

　　“二阶非凡者么......”

　　直到马蹄声渐远，街市才像憋久了气的人，缓缓重新活过来。

　　老妇扶起炉子，小贩跪在地上捡烂苹果，酒摊老板骂骂咧咧地清理泥水，但每个人都不再提刚才那队骑兵。

　　老裁缝把袖针插回软垫：“先生，礼服下午可以改好。”

　　“来得及？”

　　“赴图索尔家宴会，当然来得及。”老裁缝道，“在维多利亚，裁缝可以让穷人等三天，但不能让贵族等一小时。”

　　西伦看向镜中的黑色礼服。

　　很合身。

　　也很安静。

　　像一层为谈判准备的皮肤。

　　他脱下礼服，重新换回常服。

　　离开裁缝铺时，老太太忽然又开口：“年轻先生。”

　　西伦回头。

　　老太太望着他，浑浊的眼睛里有种奇异的清醒：“图索尔家的门很高，进去时别低头。你若低了第一次，后面每一道门都要低。”

　　西伦沉默片刻，轻轻颔首。

　　街外寒风迎面吹来。

　　罗德跟在身侧：“少爷，那支近卫队应该是从主宅调来的。”

　　“嗯。”

　　“秋狩前调近卫进城，不像普通换防。”

　　“当然不是。”

　　西伦踩过被马蹄碾碎的苹果。

　　甜腻的果香混着泥水和煤烟，贴着地面散开。

　　“那是奥因给整座北区看的刀。”

　　同一时间，南郊。

　　伦德没有去训练棚。

　　他坐在一间老酒馆的二楼，面前放着一杯没有动过的黑啤。

　　酒馆名叫“断剑与铁杯”，招牌旧得看不清字，门口挂着两盏长年不灭的煤油灯。

　　这里离铁十字俱乐部不远，来往的大多是退役军人、穷骑士、雇佣枪术师和一些不愿透露姓氏的老家伙。

　　他们喝酒很安静。

　　不像码头水手拍桌大笑，也不像贵族沙龙里用笑声遮掩刀子。

　　这里的人说话前总会先看门，看窗，看楼梯，再看对方的手。

　　伦德年轻时很喜欢这种地方。

　　现在仍旧不讨厌。

　　只是他的左臂在阴雨天会疼，疼得像有一根生锈的细针，从骨缝里慢慢往外挑。

　　楼梯响起脚步声。

　　一个戴旧毡帽的矮胖男人走上来，怀里夹着报纸，脖子上围着褪色红围巾。

　　他没看伦德，先去柜台要了一杯热朗姆酒，又和老板娘抱怨了两句炭价，这才晃晃悠悠走到角落坐下。

　　“你迟到了。”伦德道。

　　矮胖男人摊手：“老朋友，冬天的马车就像年迈的议员，看起来还在动，其实每一步都想停下来咳嗽。”

　　“少废话。”

　　“你还是这么没情趣。”

　　男人把报纸放到桌上，推过去。

　　伦德没有碰：“东西呢？”

　　“都在报纸里。”男人喝了口酒，眯起眼。

　　“先说好，你打听的两样东西，月相银髓，沉眠者脊液，都不是普通黑市材料。问它们，比问某个贵族夫人的情人名单还危险。”

　　伦德拿起报纸。

　　报纸是今天的《维多利亚晨讯》，头版仍在吹捧图索尔家族西北大捷。

　　翻到第三页，夹缝里有一张薄薄的羊皮纸，字迹很小，用的是铁血结社内部的简码。

　　伦德扫了一眼，眉头慢慢皱起。

　　矮胖男人道：“看明白了？”

　　“月相银髓，最近三年公开交易记录只有两次。”伦德沉声道，“一次被药剂研究院买走，一次流入西境某个子爵家族。”

　　“准确地说，是老布兰登子爵。”矮胖男人补充。

　　“他家祖上出过一位四阶猎魔人，库房里总有些稀奇古怪的东西，不过那老东西去年死了，现在几个儿子正为继承权打得头破血流。你若想买，不如直接带枪去抢。”

　　伦德继续往下看：“沉眠者脊液，没有公开交易记录。”

　　“这东西更麻烦。”矮胖男人压低声音。

　　“它不是矿物，也不是常规异种材料。必须从特定污染状态下的沉眠者身上抽取，还得保持梦境活性，换句话说，它通常出现在贵族密室、邪教祭坛，或者某些疯药剂师的实验床上。”

　　伦德脸色更沉。

　　“很多子爵家族也没有？”

　　“很多子爵家族连名字听过都算不错。”矮胖男人笑了笑。

　　“你以为贵族库房都是宝山？大多数只是旧家具、祖传盔甲和不肯承认过时的礼仪。

　　真正有非凡材料储备的，至少得有稳定药剂师、自己的猎场、长期污染处理渠道，还得几代人舍得往里面填钱。”

　　他用手指点了点桌面。

　　“有是有，但都是压箱底的，拿出来一次，就少一次。除非你能救他们全家，或者让他们觉得不给你会死。”

　　伦德没有说话。

　　矮胖男人打量他：“你那个学生要晋升三阶？”

　　伦德眼神一冷。

　　“别这么看我。”矮胖男人举起双手，“月相银髓和沉眠者脊液同时出现，傻子也知道是某条三阶魔药路线的辅材。你放心，我没往外说，铁血结社虽然穷得只剩骨头，但骨头还硬。”

　　伦德把羊皮纸折起，塞进内袋。

　　“海外呢？”

　　“问了。”矮胖男人道。

　　“自由港那边倒是可能有，但价格会让你想把自己的腿卖掉，而且最近海路不稳，南大路殖民地附近有几股海盗换了旗，背后像是有人出钱。材料就算找得到，送过来也得两个月以上。”

　　“两个月太久。”

　　“那就只能找本地贵族。”

　　伦德端起黑啤，终于喝了一口。

　　酒很苦。

　　他想起西伦在瀑布下练枪的样子。

　　那个年轻人总是很安静，痛到指节发白，也很少发出声音。

　　伦德见过太多天才，炽烈的、骄傲的、疯狂的、短命的。

　　西伦不太一样，他像一块压在深水里的铁，外面看不见火，里面却一直烧。

　　这样的人若被逼得太急，会自己去找最危险的路。

　　伦德不希望他走到那一步。

　　“还有一件事。”矮胖男人忽然道。

　　伦德抬眼。

　　“你让我顺带打听黑死教。”男人从怀里取出一只小铁盒，没有打开，只用掌心压着，“这东西比材料更麻烦。”

　　伦德的右手落在桌边，指尖离酒杯只有半寸。

　　这是他随时能出枪的距离。

　　虽然今天他没带长枪。

　　矮胖男人看出他的动作，叹了口气：“老朋友，我若想害你，就不会挑这个地方。这里至少有七个人欠过你的命。”

　　伦德淡淡道：“说。”

　　“黑死教不是近几年才出现的。”矮胖男人道。

　　“维多利亚官方记录里，它像是南区瘟疫之后冒出来的疯教团。但铁血结社旧档案里，三十年前就有类似组织的影子。那时他们不叫黑死教，而叫‘慈悲医师会’。”

　　伦德眉头动了一下。

　　“他们专门追逐两类人。”男人伸出两根短粗手指。

　　“第一类，天生能承载污染却不立刻崩溃的病人。第二类，生命力异常强、血脉稳定、对邪神残念有抵抗的人。”

　　西伦的脸在伦德脑中一闪而过。

　　矮胖男人继续道：“二十多年前，他们在东海岸追过一个人，档案残缺，只留下几个代号。”

　　他瞧了眼伦德，似乎觉得这里面的东西，或许和伦德有关。

　　他打开铁盒。

　　里面不是文件，而是一枚旧铜片。

　　铜片上刻着一只闭合的眼睛，眼睛下方有一行很浅的字，像被人用刀故意刮掉过，只剩最后两个音节。

　　伦德看清那残字时，呼吸忽然停了半拍。

　　“你认识？”矮胖男人问。

　　伦德没有回答。

　　他伸手拿起铜片。

　　铜片很旧，边缘发黑，带着一种干燥的药草味。

　　那行残字不像维多利亚本地文字，更像南大路沿海混杂语。

　　伦德盯着那枚铜片，看了很久。

　　酒馆二楼的火炉烧得不旺，煤块里偶尔迸出一点暗红火星，照在他脸上，又很快灭下去。

　　矮胖男人没有催促。

　　他认识伦德很多年。

　　这位老枪术师年轻时脾气比现在更硬，出枪快，喝酒也快，遇事从不拖泥带水，哪怕面对贵族军官，也敢把杯子砸在对方脸上。

　　可现在，伦德看着一枚旧铜片，却像是被人用钉子钉在椅子上。

　　那不是害怕。

　　更像是被埋了许多年的坟，忽然让一场冬雨冲开了土。

　　矮胖男人低声道：“上面的残字，你到底认不认识？”

　　伦德把铜片放回铁盒。

　　他手指很稳。

　　只有左臂藏在桌下，轻轻抽搐了一下。

　　“像我父亲的名字。”

　　矮胖男人端杯的动作停住。

　　酒馆里依旧安静。

　　楼下有人低声谈论北区的火铳价格，壁炉旁的老兵翻了一页报纸，吧台后老板娘把酒杯擦得吱吱作响。

　　这些声音全都很远。

　　矮胖男人慢慢放下杯子：“你父亲？”

　　伦德没有立刻回答。

　　他看向窗外。

　　南郊的街比维多利亚城内窄，雾也更低，马车驶过时，车轮碾着结冰的泥水，像碾过一片腐烂的叶子。

　　他已经很多年没有想起那个男人的脸。

　　或者说，他一直逼自己不要想。

　　父亲总穿灰色旧外套，袖口磨得发白，左手拎着工具箱，右手拿烟斗。

　　走路时肩膀微微塌着，看起来像城里最常见的账房、修表匠、药房杂役，又像任何一个在人群里被挤碎也不会有人多看一眼的中年男人。

　　伦德小时候曾经以为父亲真的很弱。

　　弱到邻居醉汉踢翻家门前的木桶，他也只是笑着赔礼。

　　弱到税务员多收三枚银便士，他也把钱交出去。

　　弱到有一次街头混混抢了母亲买面包的铜子，他追出半条街，最后却只是把混混堵在巷口，低声说了几句，便让对方跑了。

　　父亲第二天照旧坐在窗边修一只怀表，灰白的晨光落在他低垂的眉眼上，温和得像从没见过血。

　　“你父亲叫什么？”矮胖男人问。

　　伦德收回视线：“罗伊·乔治。”

　　矮胖男人下意识看向铁盒。

　　铜片上残留的两个音节，正好是一个名字的后半截。

　　乔治。

　　字迹被刮掉了前面部分。

　　只有姓，没有名。

　　伦德沉声道：“小时候我不明白，现在看来，他是在躲人。”