第66章 给黑帮教父的报税单

　　法拉盛，第39大道地下。

　　“金流”赌场。

　　这里是威尔逊·菲斯克的现金奶牛，也是皇后区最大的销金窟。

　　烟草燃烧的雾气在顶灯下盘旋，混杂着汗臭和酒精发酵的味道。

　　“听说了吗？昨晚那个穿红紧身衣的小子，差点被老鼠夹断了脚趾。”

　　说话的光头壮汉叫“铁锤”。

　　他脖子上挂着手指粗的金链子，手里那把弹簧刀在指间翻飞，刀刃上还带着暗红色的干涸血迹。

　　周围的小弟爆发出一阵哄笑。

　　有人笑得太急，啤酒沫子喷了一桌。

　　“那小子真以为自己是佐罗？”

　　铁锤猛地将刀插进实木牌桌。

　　刀尖入木三分，嗡嗡作响。

　　“老板发话了，今晚继续向南扫荡。分局那边已经喂饱了，只要不把楼炸了，就算我们把皇后区翻过来，那帮条子也只会说是下水道沼气爆炸。”

　　这就是金并的底气。

　　在这座城市，正义女神的眼罩是可以摘下来的，只要你塞进去的富兰克林够厚。

　　铁锤抓起一把筹码，正准备发表一番关于“新秩序”的豪言壮语。

　　啪。

　　没有任何预兆。

　　视野瞬间归零。

　　不是灯泡烧坏那种闪烁，而是整条街区、整栋建筑的电力在同一微秒被物理切断。

　　老虎机的电子音戛然而止。

　　黑暗中，只有那几个小弟粗重的呼吸声显得格外刺耳。

　　“搞什么？备用发电机呢！”铁锤骂骂咧咧地掏出打火机。

　　砂轮擦出火星。

　　火苗窜起。

　　他看到的不是手下惊慌的脸，而是一个黑洞洞的枪口。

　　HK416突击步枪，加装了消音器和战术手电。

　　持枪者全身包裹在黑色凯夫拉战术护甲中，四目夜视仪泛着幽幽的绿光。

　　像个来自未来的死神。

　　不止一个。

　　微弱的火光映照下，门口密密麻麻，全是这种沉默的杀戮机器。

　　“NYPD？”

　　铁锤的声音发飘，双腿不受控制地打摆子，“嘿，兄弟，哪个分局的？我和你们局长可是——”

　　轰！

　　那扇加固了防弹钢板的大门直接向内崩飞。

　　定向爆破的气浪裹挟着碎石，将前排几个混混像保龄球瓶一样掀翻，狠狠拍在墙上。

　　这不是执法。

　　这是战争。

　　紧接着踏入赌场的，不是警察。

　　是一群穿着深蓝色风衣、手提公文包的男人。

　　他们没拿枪。

　　但那种仿佛在看死人的眼神，比刚才那些特种兵更让人骨头缝里冒寒气。

　　为首的中年人推了推金丝眼镜，战术手电的强光打在他手中的文件夹上。

　　“根据《爱国者法案》第311条款，以及国土安全部签署的特别行政令。”

　　男人的声音不大，语调平得像是在念尸检报告。

　　“此场所涉嫌资助跨国恐怖主义活动、洗钱及危害国家安全。”

　　“恐怖主义？”

　　铁锤傻了，眼珠子差点瞪出来，“老兄，我们只是开赌场的！甚至还没开始卖粉！”

　　“那是你们和法官解释的事。”

　　中年男人合上文件夹，看了看表。

　　“哦，抱歉，根据战时条例，你们见不到法官。”

　　他挥了挥手，像是在赶苍蝇。

　　“全部带走。反抗者，就地击毙。”

　　……

　　十分钟后。

　　刺耳的警笛声撕裂了街道。

　　辖区警局的局长衣衫不整地跳下警车，大肚腩随着动作剧烈颤抖。

　　看着被重兵包围的街区，他感觉自己的钱包正在被人抢劫。

　　菲斯克每个月给他的信封，厚度足以让他在这个位置上当个睁眼瞎。

　　“住手！都给我住手！”

　　局长拔出配枪，冲着警戒线吼叫。

　　“我是这个辖区的负责人！谁给你们的权力在这里搞军事演习？这是非法入侵！我要看搜查令！”

　　一名穿着神盾局制服的特工转过身。

　　布洛克·朗姆洛。

　　神盾局快速反应特种部队（STRIKE）队长。

　　他嘴里嚼着口香糖，看着那个跳脚的胖警察，眼神像是在看一坨会说话的有机垃圾。

　　朗姆洛甚至懒得开口。

　　他随手从怀里掏出一张印着鹰徽的黑色证件，直接甩在了局长脸上。

　　塑料硬壳砸得局长鼻梁生疼。

　　“识字吗？”

　　朗姆洛吐出一个泡泡，语气轻蔑。

　　局长抓着证件，借着路灯看了一眼。

　　抬头不是FBI，也不是CIA。

　　而是一串让人头皮发麻的单词——国土战略防御攻击与后勤保障局。

　　授权栏盖着一个鲜红的印章：

　　【一级恐怖主义关联调查】。

　　在美国，这个印章意味着“杀人执照”。

　　“恐怖……恐怖主义？”

　　局长结巴了，冷汗瞬间浸透了后背，“可是，他们只是——”

　　“你是在质疑国土安全？”

　　朗姆洛往前逼近一步。

　　那股从尸山血海里滚出来的血腥气，逼得局长连连后退，差点一屁股坐在地上。

　　“还是说，这间涉嫌资助九头蛇残党的地下金库，也有你的一份？”

　　“九头蛇？！”

　　局长手里的枪咣当一声掉在地上。

　　这顶帽子扣下来，别说他这个小小的分局长，就是纽约市长也得脱层皮。

　　“带走。”

　　朗姆洛指了指局长，对着耳麦下令。

　　“理由是妨碍国家安全调查。顺便查查他的海外账户，IRS（国税局）的同事就在里面，他们今晚很乐意加班。”

　　听到“IRS”三个字母。

　　局长两眼一翻，直接软倒在地上，像一滩烂泥。

　　完了。

　　全完了。

　　……

　　曼哈顿，菲斯克大厦顶层。

　　这里通常流淌着巴赫的大提琴曲，或者《图兰朵》的高亢咏叹。

　　威尔逊·菲斯克喜欢在这样的背景音中俯瞰他的城市，享受那种如同神祗般掌控众生的快感。

　　但今晚，这里死寂得像一座刚刚封土的坟墓。

　　巨大的落地窗前。

　　金并那庞大的身躯僵硬得像一块花岗岩。

　　他没看夜景。

　　他在看办公桌上的六个显示屏。

　　屏幕上原本绿色的资金流向图，此刻正以一种触目惊心的速度变成红色。

　　那是他的血。

　　“菲斯克先生，开曼群岛的账户被冻结了。”

　　“瑞士银行发来紧急通知，资金涉嫌违反《国际反洗钱法》，已被无限期扣押。”

　　“我们的律师团……那个最贵的哈佛法学博士，现在被堵在法院门口。法官拒绝受理任何保释申请，因为案件被移交给了军事法庭。”

　　金并手中的雪茄已经被捏成了粉末。

　　昂贵的烟草碎屑洒在手工定制的地毯上，像骨灰。

　　他引以为傲的“五层隔离网”——那些用钱堆出来的政客、律师、空壳公司，在这一刻脆弱得像一张湿透的卫生纸。

　　这不是黑帮火拼。

　　如果是火拼，他可以派靶眼去暗杀，可以用钱收买，可以用暴力镇压。

　　但现在的对手根本不按常理出牌。

　　对方没有派人来暗杀他，也没有试图抢夺他的地盘。

　　对方只是动用了国家机器的一个小拇指，轻轻按了一下“暂停键”。

　　断水、断电、断网、冻结资产。

　　没有血流成河，没有枪林弹雨。

　　但他正在窒息。

　　“老板，电话。”

　　凡妮莎拿着一部卫星电话走过来，手有些抖，“线路都被切断了，这是唯一的紧急频段。”

　　金并胸膛剧烈起伏，接过电话。

　　“我是菲斯克。”

　　听筒里没有声音。

　　只有一阵漫长的电流杂音。

　　随后，一个经过变声处理的电子音响起，冰冷，没有任何感情色彩：

　　“这是第一次警告。也是最后一次。”

　　“你是谁？”

　　金并的声音低沉，压抑着火山喷发前的怒火。

　　“我是那个你惹不起的人的……税务顾问。”

　　对方似乎轻笑了一声，带着一种猫戏老鼠的慵懒。

　　“威尔逊先生，做生意要讲规矩。有些人的糖果，不是你能抢的。”

　　“今晚只是查税。明天可能就是查水表，或者查查你大楼地基下面，是不是‘恰好’埋了一颗二战时期的未爆弹。”

　　电话挂断。

　　嘟——嘟——嘟——

　　忙音像锤子一样敲打着金并的耳膜。

　　那只足以捏碎人类头骨的大手，此刻竟在微微颤抖。

　　他输了。

　　输得彻彻底底。

　　甚至连对手的面都没见到。

　　他以为自己在和一群穿着紧身衣的义警玩过家家，结果对方直接呼叫了空袭。

　　这根本不是同一个维度的战争。

　　那个叫彼得·帕克的小子背后，站着一头他无法直视的巨兽。

　　“威尔逊？”

　　凡妮莎轻轻把手搭在他的肩膀上。

　　金并闭上眼睛。

　　那一瞬间，这个不可一世的地下皇帝仿佛老了十岁。

　　他转过身，看着窗外那些闪烁的红蓝警灯。

　　那是正在吞噬他帝国的鲨鱼群。

　　“通知下去。”

　　金并的声音沙哑，带着一种断臂求生的决绝。

　　“撤出皇后区。所有人员，所有业务，今晚必须消失得干干净净。把那些还没来得及转移的资料全部烧掉。”

　　“可是那是我们准备了三年的——”

　　“照做！”

　　金并突然咆哮起来，抓起桌上的水晶烟灰缸狠狠砸向落地窗。

　　哗啦！

　　防弹玻璃被砸出一道蛛网般的裂纹。

　　“不想死就照做！”

　　金并喘着粗气，眼神中第一次流露出名为恐惧的情绪。

　　“那不是警察……那是军队。”

　　“如果不撤，明天我们就会变成关塔那摩监狱里的编号。”

　　……

　　皇后区，一栋废弃的老旧公寓楼顶。

　　夜风有些凉，带着哈德逊河特有的潮湿气息。

　　彼得·帕克蹲在滴水兽的石雕上，红蓝相间的战衣在夜色中显得有些单薄。

　　但他此刻的心情却异常滚烫。

　　就在刚才，他亲眼目睹了那场教科书般的“清扫”。

　　没有他在巷子里那种拳拳到肉的纠缠，也没有那种为了救一个人而把自己搞得遍体鳞伤的狼狈。

　　那些黑色的装甲车像是一把手术刀。

　　精准、冷酷、高效。

　　直接切除病灶。

　　那些平时耀武扬威、连警察都不放在眼里的黑帮分子，此刻正排成一长串，双手抱头，像鹌鹑一样被塞进囚车。

　　这就是……力量？

　　不是靠变异蜘蛛得来的肌肉力量。

　　而是那种在这个人类社会体系中构建起来的、名为“权力”的绝对力量。

　　彼得感到一阵恍惚。

　　他觉得自己之前的努力，像是个拿着水枪试图扑灭森林大火的孩子。

　　嗡。

　　放在面罩里的手机震动了一下。

　　彼得笨拙地掏出那个屏幕碎了一角的旧手机。

　　屏幕亮起。

　　是一条来自“讨厌鬼弟弟”的短信。

　　只有简短的一句话：

　　【这就叫降维打击。现在的你学不会，也不需要学。但记住这种感觉——大象踩死蚂蚁的时候，是不需要向蚂蚁解释理由的。】

　　彼得盯着那行字看了很久。

　　远处，法拉盛的灯火依旧璀璨，警笛声渐渐远去。

　　这个城市仿佛只是打了个喷嚏，就排出了一点毒素。

　　“降维打击么……”

　　彼得喃喃自语。

　　嘴角泛起一丝苦笑，但眼神却比以往任何时候都要清澈。