第371章 写给铁血结社社长，沃尔夫·韦伯

伦德走进厨房，从菜篮里拿出一把青豆角。

　　两个人并排坐在小板凳上，一个掐头去尾撕豆筋，一个把五花肉切成方块。

　　母亲的刀工很利索，咚咚咚几刀就把一条五花肉分成了整齐的小块。

　　“你在城里……”母亲开口。

　　伦德手上的动作顿了一下。

　　“做什么工作？”

　　伦德想了想。

　　“教人打拳。”

　　母亲哦了一声。

　　“能养活自己？”

　　“能。”

　　“那就行。”

　　母亲把肉块倒进锅里，油花滋滋响起来。

　　焦香味很快弥漫了整个厨房。

　　母亲翻动着锅铲，背对着伦德，忽然说了一句：

　　“你小时候也爱跟人打架。”

　　“……“

　　“每次被打得鼻青脸肿回来，你爸就坐在旁边叹气，想骂你又不敢骂。”

　　伦德沉默了一会儿。

　　“后来我就不打输了。”他说。

　　母亲笑了一声，没接话。

　　锅里的肉块被煎得微微焦黄，她往锅里加了酱油和糖，然后盖上锅盖，小火慢炖。

　　“去歇着。”母亲用围裙擦了擦手，“肉得炖一个多小时。”

　　伦德站起来，却没有走。

　　他看着灶台上方那面被油烟熏黄的墙壁。

　　墙上贴着一张旧日历，日期还停留在很多年前的某一天——他离开家的那一天。

　　母亲顺着他的目光看去，默默撕掉了那张旧日历，露出下面更黄的墙皮。

　　“早该撕了。”她说，语气很淡。

　　伦德没说话。

　　他转身走出厨房，在客厅的旧沙发上坐下来。

　　窗外的阳光已经偏西了，巷子里传来小孩的笑闹声和自行车的铃铛响。

　　很安静，很寻常。

　　但就是这份寻常，让他觉得喉咙有点堵。

　　他想起自己这些年住过的地方——码头的廉租房、拳馆的后屋、庄园的客房、各种潮湿阴暗的旅店。

　　没有一个地方有这个味道。

　　猪骨汤、面粉、洗衣皂、发霉的墙皮，还有母亲身上淡淡的菜油味。

　　这就是家。

　　破旧、狭小、到处是修不完的毛病。

　　但它是活的。

　　伦德闭上眼睛，将后脑勺靠在沙发背上。

　　一个多小时后，红烧肉的香味从厨房飘了出来。

　　浓郁的酱香和微甜的焦糖味混在一起，霸道地钻入鼻腔。

　　“开饭了——”

　　母亲的声音从厨房传来。

　　伦德睁开眼。

　　他发现自己刚才竟然睡着了，没有梦，没有暴雨，没有海浪。

　　只是沉沉地、黑黑地睡了一觉。

　　这是这些年来，他睡得最安稳的一次。

　　圆桌上摆了三个菜，红烧肉、清炒豆角、一碟酱瓜。

　　还有一碗白米饭，堆得尖尖的。

　　伦德坐下来，拿起筷子。

　　红烧肉的火候恰到好处，肥肉入口即化，瘦肉软烂但不散，酱汁裹满每一寸表面。

　　“好吃。”

　　母亲笑了。

　　她自己只夹了两筷子豆角，把肉都往伦德碗里推。

　　“多吃。”

　　伦德没有客气。

　　他一连吃了六块肉，两碗饭，直到肚子撑得微微发胀才放下筷子。

　　母亲收了碗筷，拎到厨房去洗。

　　伦德站起来，走到厨房门口。

　　“我来洗。”

　　“不用你——”

　　“我来。”

　　伦德轻轻把母亲从水池前挤开，把手伸进了凉水里。

　　碗碟上的油渍在冷水里不太好洗，他找到一小块已经薄得快要用完的皂角，仔仔细细地把每只碗都洗了两遍。

　　母亲靠在门框上看着他的背影。

　　宽厚的肩膀几乎挡住了整个水池。

　　那双手，她记得那双手还很小的时候，连碗都握不稳，有一次把她最喜欢的青花碗摔成了三瓣，吓得直哭。

　　现在那双手宽大有力，手指修长，骨节分明，只是手背上有几道浅浅的旧伤疤。

　　她没有问那些伤疤是怎么来的。

　　“洗好了。”伦德将碗碟摞好放进橱柜，擦干手上的水。

　　“出去走走？”母亲问。

　　“好。“

　　母子俩出了门。

　　傍晚的小巷很热闹，家家户户的门都开着，饭菜的香味从各家窗口飘出来。

　　张婶正坐在门口扇蒲扇剥毛豆，看见伦德，眯着眼睛认了半天：

　　“哎哟，这不是罗伊家的小子吗！多少年没见了，长这么高了！”

　　伦德微微欠身：“张婶好。”

　　“好好好。”张婶咧嘴笑，门牙豁了一颗，“你妈天天念叨你，总说你在城里忙。这回多住几天！”

　　“会的。”

　　母亲在旁边笑：“他就住两天。”

　　“两天哪够！”张婶嗔怪了一句，又转头对着巷子里喊，“老王头！罗伊家的小子回来了！”

　　对面传来一个粗嗓子：“哪个？伦德？那小子回来了？”

　　一个矮胖的老头从对面院子里探出头来，手里还拎着一壶刚泡好的茶。

　　“嗬，真是你小子！”老王头挤着眼打量他，“好家伙，比你爹还高了。”

　　伦德笑了笑。

　　母亲拉着他继续往前走，边走边跟遇到的邻居点头打招呼。

　　整条巷子的人似乎都认识他母亲，每个人路过都要搭几句话，借了一瓶醋还没还的、上周帮着照看了半天猫的、前天一起去赶集的。

　　伦德默默走在母亲身边，双手插在裤兜里。

　　他现在理解母亲为什么不愿意搬了。

　　这不是一栋房子的问题。

　　是一整条巷子、一整片街坊的人情和温度。

　　母亲一个人住在这里，并不孤单。

　　她有她的邻居，她的早市，她的菜篮子和碎花围裙。

　　她不需要大房子和管家。

　　她只需要知道她的儿子还活着，偶尔会回来。

　　两人走出巷子，沿着一条缓坡走上了小镇边缘的矮丘。

　　丘顶上有一棵歪脖子老柳树，树下有一条石凳。

　　石凳上的字迹已经模糊不清了，但伦德记得，那是小时候他跟一群孩子用石子刻上去的。

　　母亲在石凳上坐下来，伦德站在旁边。

　　夕阳正在西沉，将天边染成大片的橘红色。

　　远处的麦田被风吹出一波一波的金色浪涌，教堂钟楼的尖顶在暮色中投下细长的影子。

　　“这地方没变。”伦德说。

　　“没变。”母亲应道。

　　两个人安静地看着落日。

　　蝉鸣渐渐小了，取而代之的是蟋蟀开始试探性的鸣叫。

　　母亲双手搁在膝盖上，目光落在远方。

　　“你在城里……”她又开口了。

　　伦德等着。

　　“有没有……找个姑娘？”

　　“……没有。”

　　“也不着急。”母亲的语气很平淡，“遇到合适的再说。”

　　停了一会儿，她又补了一句：

　　“但要是遇到了，带回来让我看看。”

　　伦德偏过头看着母亲。

　　夕阳照在她花白的头发上，镀上了一层金。

　　她的脸上有岁月的痕迹，眼角的皱纹、额头的抬头纹、嘴边两道浅浅的法令纹。

　　但那双眼睛依然很亮，跟记忆中的一模一样。

　　“好。“伦德说。

　　母亲点了点头，拍了拍他的手臂，站了起来。

　　“回了。天黑了路不好走。”

　　伦德扶着她的胳膊，两个人沿着缓坡往回走。

　　巷子里的灯已经亮了，昏黄的光从各家窗口洒出来，在石板路上画出一格一格的光斑。

　　到家之后，母亲给他铺了床——就是他小时候睡的那张铁架子床，床垫换过了，但床架还是原来那个，油漆剥得坑坑洼洼。

　　“早点睡。”母亲站在房门口说。

　　“嗯。晚安。”

　　“晚安。”

　　门轻轻关上了。

　　伦德躺在床上，看着天花板。

　　天花板上有一条裂缝，从灯的正下方延伸到角落，像一条河流。

　　小时候他总觉得那条裂缝像一把剑。

　　现在看来，更像一条枪。

　　他翻了个身，面向墙壁。

　　墙纸已经泛黄脱胶了，有些角落卷了起来，露出下面的灰泥。

　　他闭上眼睛，没有暴雨声，没有海浪声。

　　没有诡异的低语。

　　只有隔壁传来母亲关灯的轻响，然后是整栋小楼归于彻底的寂静。

　　伦德在这份寂静中，安稳地睡去了。

　　清晨！

　　伦德是被一阵剁菜声吵醒的。

　　咚咚咚咚——节奏均匀，清脆有力。

　　他睁开眼，窗外的天色还很早，灰蓝的光从窗帘缝隙透进来。

　　——几点了？

　　他偏头看了看床头柜上的旧闹钟，指针指向五点四十。

　　母亲已经起了。

　　伦德在床上躺了一会儿，听着厨房里的动静。

　　锅铲碰壁的声音、油入热锅的嗞啦声、打蛋壳的轻磕声。

　　他坐起身来，光脚踩在地板上。

　　木板凉凉的，有些粗糙，脚底传来一种踏实的触感。

　　伦德穿好衣服，推开房门。

　　一股煎蛋的香味扑面而来。

　　母亲正站在灶台前，围着那条碎花围裙，手里翻动着锅铲。

　　听到门响，她头也没回：“起了？去洗脸，马上好。”

　　“嗯。“

　　伦德走进那间狭小的卫生间。

　　镜子上有一层薄薄的水汽，他伸手抹了一把，看见镜中自己的脸。

　　精神比昨天好多了。

　　眼下的青黑淡了些，眉宇间那股紧绷的戾气也松弛了。

　　他拧开水龙头洗了脸，找到一把旧牙刷——刷毛已经炸开了，但刷了一下发现竟然还能用。

　　收拾完出来，桌上已经摆好了早餐。

　　两个煎蛋，一碟咸菜，三个馒头，一碗稀粥。

　　简单，但分量十足。

　　“吃。”母亲把筷子递给他。

　　伦德坐下来，咬了一口馒头。

　　松软的面香在口中散开。

　　母亲坐在对面，手里端着一碗粥，小口小口地喝。

　　两个人没什么话，但那种沉默不是尴尬，而是一种习惯了彼此节奏的默契。

　　吃完早餐，伦德又抢着去洗了碗。

　　母亲没拦他，只是站在旁边递了块干净的抹布：“碗洗完擦干，别搁着让它自己淌水，容易长霉。”

　　“知道了。”

　　碗碟洗好擦干归位，伦德把双手在围裙上擦了擦——然后他意识到自己不知道什么时候也系上了围裙。

　　母亲看见了，笑了一声。

　　“像你爸。”

　　伦德低头看了看自己腰间这条显然太小了的碎花围裙，沉默了一瞬。

　　“……我解了。”

　　“别解。”母亲走过来，把围裙带子重新系紧了一些，“一会儿你帮我把阳台那几盆土松一松，围着省得弄脏衣服。”

　　“好。“

　　伦德帮母亲松了花盆里的土，又把阳台的铁栏杆上积年的锈用砂纸打磨了一遍。

　　太阳升起来了，巷子里渐渐热闹。

　　张婶路过门口喊母亲一起去买菜，母亲应了一声，拎着菜篮出了门。

　　走之前回头看了伦德一眼：“别出去乱跑，一会儿回来。”

　　像在叮嘱一个十岁的孩子。

　　伦德没反驳，只是点了点头。

　　……

　　母亲走后，伦德在屋子里转了一圈。

　　他走到窗前坐下来，从皮箱里翻出了一个对折的牛皮信封袋。

　　袋子里装着几张空白的信纸和一支钢笔。

　　钢笔是他在码头买的便宜货，笔尖有些歪，写出来的字总是一粗一细。

　　伦德拧开笔帽，在桌上铺开第一张信纸。

　　他顿了一会儿。

　　然后落笔。

　　字迹不算好看，甚至有些粗犷，但一笔一划极为端正，力透纸背。

　　“西伦——”

　　写下这两个字后，他停了几秒。

　　脑海中浮现出那个少年在暴雨中向自己走来的身影。

　　那双平静的眼睛，那只伸出来的手掌。

　　还有那句话——

　　“请让我保护你一次。”

　　伦德嘴角微微一动，继续写道：

　　“我回家了，在图科尔镇，我母亲这里。

　　暂时不在俱乐部，如有急事可让赛维转告。

　　身体没问题，左臂的黑线安静得很，没有扩散的迹象。

　　你那边的情况如何？战争是否波及北区运转？兄弟会分部被窥探的事查清楚了吗？

　　别逞强。

　　你现在的实力足以应对大多数二阶，但不要一个人面对你搞不清底细的东西。

　　枪术每天练，三成力出四式，不许偷懒。

　　气息压缩到三成五以上之前，不准碰赤星之枪的第二步。

　　右腕的印记——如果有异动，哪怕是极轻微的，立刻写信告诉我。

　　不要自己处理。“

　　伦德写到这里，笔尖悬停了片刻。

　　他思索着措辞，良久之后又添了两行：

　　“铁十字俱乐部的事我回去后就着手安排。

　　等一切理顺，我会写信给铁血结社的人，届时你来一趟，我带你去。

　　照顾好自己。

　　——伦德”

　　他将信纸吹了吹墨迹，对折，塞进一个旧信封里，用火漆封好。

　　信封正面写下：北区，泰恩街十七号，西伦收。

　　放在一边。

　　伦德从信封袋里抽出第二张信纸。

　　这一次，他没有立即动笔。

　　他靠在椅背上，右手握着钢笔，拇指缓缓摩挲着笔杆。

　　铁血结社！

　　全称是“铁血骑士结社”。

　　由退伍的帝国军官、战场上活下来的非凡者和一些在乱世中证明过自己的非凡者组成。

　　最低门槛——二阶非凡者。

　　里面的核心成员，大多是三阶。

　　社长——

　　伦德想起了那个人。

　　一个已经退出战场很多年的老人，但在军中服役过的非凡者提起他的名字时，仍然会下意识挺直脊背。

　　沃尔夫·韦伯。

　　前帝国第三师团副团长，退役三阶非凡者。

　　据说年轻时上过前线，亲手击杀过四头三阶的邪异种。

　　如今住在中城区的一栋灰墙老楼里，日常爱好是养花和修理钟表。

　　每月的结社聚会，由他主持。

　　伦德和他打过三次交道。

　　第一次是五年前，伦德在一场地下搏杀赛中连赢十七人，引起了结社的注意。

　　第二次是三年前，伦德在海边训练时无意间帮了一位结社成员的忙——那人被一头走失的异种困住，伦德路过时随手解决了。

　　第三次，是一年前，沃尔夫亲自到铁十字俱乐部拜访。

　　那一次，沃尔夫坐在俱乐部角落里喝了一杯劣质茶，看着伦德指导学员练枪，看了整整一个下午。

　　临走时只留了一句话——

　　“如果哪天你想带什么人来，给我写封信就行。”

　　伦德那时只是礼貌性地应了一声。

　　但现在，他想起了这句话。

　　他低下头，笔尖触上纸面：

　　“韦伯社长先生——

　　冒昧去信，望恕唐突。

　　请允许我向您介绍我的弟子。

　　一个有潜力的年轻人，他的名字是西伦。

　　来自北区，年纪不大，二阶撕裂者。

　　但我可以负责任地告诉您，他的实力与成长速度远超同阶。

　　我不是一个轻易夸人的人，社长先生应当清楚这一点。

　　西伦修炼了不止一种呼吸法，且均有相当程度的精进。他的那坦重装枪术已至大师级，并且初步习得了我的赤星之枪。

　　在我受伤期间，他独自面对北区多方势力的倾轧，以一敌三击杀了三名二阶非凡者，自身毫发无伤。

　　他不是那种只知道蛮干的莽夫。

　　他冷静、隐忍，有自己的判断力。

　　他有仇恨，但没有被仇恨吞噬，他有目标，并且在一步一步走近那个目标。

　　这是我唯一的弟子。

　　我很少求人，但这一次，我希望您能给他一个机会。

　　让他见见真正的强者是什么样子。

　　让他知道二阶之上的世界有多大。

　　具体的时间，我会在回到城里之后再与您确认。

　　此致。

　　——伦德”